Возможно, его стёр ветер,
Дорога упёрлась в картину,
в картину другого мира,
Он фатально красив.
Небо разделось, я вижу
его пустоту и сытость,
Ветер угнал негу - кучевых облаков истому,
небо напряжено.
Ветер прямит волны ивовых лент и мой волос,
я лежу на спине, вокруг запылённая зелень
и сине-зелёные дребезги луж.
Не могу различать детали, проследить всю цепочку событий,
но последний стакан кислорода, не зная, на что потратить,
я позвонил тебе.
Постараюсь не говорить много,
просто рад, что тебя слышу
очень рад, что ты рядом,
что ты так же близка.
Я не раню тебя взглядом,
мои губы у микрофона
и (очень тихо)
пока.
Город кончен внезапно, возможно я его стёр ветром,
Возможно, он меня стёр ритмом, отражаю лицом небо
и картину «ветреный день».
Смелого нет ничего в том, что я сейчас сделал -
времени нет - есть расстоянья,
и я ухожу,
чтоб не увидеть,
как срёт моё мёртвое тело.