И молимся, плача, чужому уму,
Способные лишь, словно дегенераты,
Чужое добро предпочесть своему.
Мы хмуримся в спину чужому таланту,
Сочувствуем вяло лишеньям его...
На чистом листе с образцом-транспарантом
Рисуем мы шарж на себя самого.
Бездумное стадо, мы топчем копытом
Чужие заслуги, знамёна и боль...
Но как бы нам дружно пред старым корытом...
Неужто такая нам нравится роль?
[i]22 ноября 2010[/i