Валерий Панкратов
Поэтам – “ мазохистам” посвящается…
К перу, нещадно, тянется рука.
На лист ложится первая строка.
К чему, кому, зачем и нужно ли,
Писать о жизни, чувствах и любви.
Желанья так напористы и страстны.
Команды импульс подают в ладонь.
Душа и мысли телу не подвластны.
Творить, начав, забудешь обо всем.
Со строчкою, рожденною в ночи,
Впотьмах нащупав тело сигареты,
Крадешься тенью к кухонной печи,
Чтоб на клочок бумаги вылить это.
А поутру с небритою щетиной,
От роя мыслей вылечить пытаясь,
Торчишь в кофейне, с пачкой никотина,
К реальности вернуть себя стараясь.
Вот день грядет и ты уж не поэт.
Вирши писать, команда, затихает.
А впереди он снова, вечер, ждет,
К созиданью словом, снова зазывает.
Твореньем движем к вечеру проснуться.
Готов в прекрасный омут окунуться.
К перу, нещадно, тянется рука
На лист ложиться первая строка….