В тетрадь, куда стихи пишу под вечер.
Она впитает каждую промашку.
Признаюсь – мне, пока, похвастать нечем.
Старалась я насыпать больше соли
В свои стихи. Как с лакмусом бумажку
Я в кислоту обид и в щелочь боли
Кладу, зажмурясь, совесть-промокашку.
И исчезают вмиг слова и строчки
Пришел конец терзаньям и сомненьям.
А остаются каждый раз лишь точки,
Как приговор непринятым решеньям.
Просила я у совести покоя –
Оставь меня, уйди – такая малость!
Но совесть, все же, выбрала другое:
Ушли стихи. А боль от них осталась…
