Ты уже видел её. Ты точно её уже где-то видел. Точно. Но где? Это было давно. Вы не учились в одной школе, она не жила по соседству. Но вы точно пересекались ещё в школьные годы. Точно. Она дружила с твоими одноклассницами. С теми толстыми девчонками, которые раньше всех стали курить, которые раньше остальных твоих одноклассниц начали говорить о парнях, которые красились как дешёвые проститутки, говорили грубым голосом и имели мужские повадки. Она дружила с ними, они вместе ходили на дискотеки, садились в машины, сидели на лавочке возле школы и громко вызывающе смеялись. Ты её помнишь. Ещё тогда она диковинно выглядела. Одежду, которую носила она, нельзя было встретить ни в одном магазине, наверное, она была привезена ей из другой страны. Её волосы, её соломенные волосы вились по плечам. В них хотелось запустить пальцы. В этих соломенных колосьях хотелось утонуть, в них хотелось провести весь день. Ты её вспомнил.
Последнее время ты стал часто её встречать. Она выбирает йогурты в магазинах, она проходит фейс-контроль в клубе, она едет по эскалатору торгового центра. Помнит ли она тебя? Она с тобой даже не здоровается. Но всегда поднимает глаза, когда проходит рядом. Узнаёт. У неё такой дерзкий вид, что хочется вмазать ей пощёчину. Свои волосы она давно сожгла краской, но они так же прекрасны. Похожи на сноп высохшей соломы. На осенний скрученный сноп соломы в поле. Она носит слишком много аксессуаров, она не знает меры. У неё массивные синие серьги, разноцветные фенечки, золочёные кольца-браслеты. Браслетов слишком много для её тонких рук. У неё проколота бровь, нос, губа, я бы отдал Дьяволу душу, лишь бы увидеть, где у неё проколото ещё. В ней что-то есть от хиппи и от гламурной девицы. У неё большие глаза, просто гигантские глаза. Они чистые и невинные как у девственницы. Точно. У неё глаза девственницы. Наглый смех и глаза девственницы. Она курит паршивые дешёвые сигареты, у неё скоро пожелтеют от них пальцы. Её прекрасные тонкие пальцы.
Ты встречаешь ещё примерно раз в неделю и примерно знаешь, где она бывает по выходным. Она ходит в клуб. Она не танцует. Она просто ходит туда выпить, покурить своих паршивых сигарет, посидеть на диванчике, который дрожит от басов, поцеловаться с незнакомцами… Ты не ревнуешь. Ты не ревнуешь её к незнакомцам, с которыми она лижется в клубе. Ты ревнуешь её к холодной ночи. Ревнуешь её к музыке, которую она наверняка так любит. Ревнуешь так же к её душу, он каждое утро может наслаждаться её обнажённой фигурой. Ревнуешь к асфальту, по которому она ходит, ты готов разодрать свои кулаки об этот чёртов асфальт, потому что ты реально ревнуешь.
Ты хочешь с ней поздороваться. Ты не хочешь начинать разговор. Ты не знаешь с чего начать. И ты вообще не хочешь с ней говорить, она не из тех девушек, с которыми хочется говорить. Просто хочешь поздороваться. Просто поздороваюсь с ней… Да какого чёрта? Ты хочешь трахнуть её! Ты хочешь трахать её до скончания своих дней! Только её. Ты хочешь пить её отравленный сок, хочешь касаться её заспиртованного языка, прятать в своих ладонях её крошечные тонкие пальцы, смотреть в её девственные глаза. Только в её. Всю жизнь.
Ты заходишь в клуб. Её нет. Ты начинаешь волноваться. Наверняка твои расчёты всего лишь предубеждение. Танспол ещё пуст. Ты пришёл слишком рано. Ещё есть шанс, что она придёт. Тебя кто-то хлопает по плечу. Это твой староста. Твой староста, который самый умный, самый красивый, самый успешный, и это кажется только ему одному. Он до тошноты самоуверен, высок, и улыбка у него как у слащавого Эштона Катчера. В одной руке он держит стакан водки с соком, а в другой её зад. Её зад! «Как дела, брат? Это – Ариша, моя девушка». Она по-прежнему тебя не узнала, только подняла свои гигантские девственные глаза. Ариша, что за идиотское имя, оно совершенно ей не идёт. Ей не идёт этот слащавый Эштон Катчер. Ты просто не хочешь в это верить. Она просто не может быть Аришей, она не может быть его девушкой. Она та, у которой волосы как колосья, она та, что дружила с твоими бывшими одноклассницами, она девушка с девственными глазами. Она единственная, которую ты хочешь трахнуть…
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 100
Авторов: 0 Гостей: 100
Поиск по порталу
|
Автор: Крюкова Мария
© Крюкова Мария, 12.11.2010 в 15:17
Свидетельство о публикации № 12112010151748-00189063
Читателей произведения за все время — 35, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |