Ощущения двоякие.
1. Интересно. Стараются люди. И искры божии проскакивают.
2. Трудная работа. Рецензируя, тратишь столько же ментально-физически-временных ресурсов, сколько и на собственное творчество. А выходы разные… Критикуя, учишь чему-то автора и горстку приконкурсных читателей. Творя самостоятельное – учишь чему-то мир.
Но это я для диспозиции.
А позиция…
Известно (или, точнее – регулярно утверждаемо), что писатель начинается там, где он впервые написал не о себе.
(Спорность сего отставим пока, с примерами Довлатова etc.).
И вот начинающие/непризнанные/непечатаемые лезут в сеть с опусами. И в них создают миры.
И ты видишь – писатель или нет.
То есть, любой человек с навыками слова может внятно, а то и увлекательно рассказать о себе. Когда же пытается взяться за непережитое, непрочувствованное, непонятое – тут-то и становится ясно, на что он годится.
Миры недоношены. Или уродливы до состояния невозможности существования. Или плоски до полной безынтересности. Или так изуверски вычурны, что имеют смысл для одного лишь собственного создателя…
Выводы.
1. Мне не жалко ранимых душ плохих авторов. Текстов на свете производится больше, чем нужно. Как человечество, в своем т.н. гуманизме, остановилось в развитии, принявшись выхаживать больных да уродливых, попирая тем самым естественный отбор – так и литература потеряла темп, затопталась на месте с появлением доступных возможностей опубликоваться любому дураку.
2. Писатель – это профессия. Как любой род человеческой деятельности, писательство поддается обучению, освоению, овладению, мастерству. Сначала научись держать в руках напильник – и уж потом проектируй адронный коллайдер.
Пиши о себе. Если ты можешь видеть и хочешь думать – это уже цельный мир с неисчерпаемыми возможностями.
Не веришь? Почитай Довлатова.