Сверкал лазурью небосвод,
Письмо же тучею накрыло
И мысли кинулись вразброд.
Слезой размытые чернила
Мне рисовали реку... брод...
И Вас, страдающим от раны...
Вокруг - как будто барабаны.»
Мишель Богданова: http://www.stihi.ru/2010/11/11/1870
Да, да, вот так всё было это, точно,
как только визг картечи малость стих,
лежал тогда под кустиком я тощим,
ракиты, и писал Вам кровью стих.
Надеялся, навряд ли я на помощь,
(какая к чёрту помощь в захолустье)
но Вы пришли – нет места больше грусти.
Мне рану в грудь Вы ангельской рукой,
склоняясь долу нежно врачевали,
и пылкость чувств сменила тот покой,
тоски могильной, что была вначале,
когда не мыслил встречи с той, одной,
единственной надеждой на причале.
Смеётесь Вы, мне право не до смеха,
расстались мы тогда, и всё – прореха!
Во времени, прореха, даже хуже,
я понял вдруг, что в жизни потерял,
сейчас лежу в своей крови, как в луже,
и Вам пишу, мой светоч, идеал,
без Вас, один, и никому не нужен,
«с овчинку мир» и неуютно мал.
(Какое счастье - женщины забота,
строчить посланья – лучше чем работа).
Как я страдал без Вас весь этот срок,
истаял весь свечою восковою,
покрылся пеплом жалкий уголёк,
как мучался давясь своей виною,
не высказать словами, но итог -
небес подарок – Вы пришли за мною.
(Теперь порядок, борщ, лапша, блины,
раскаялся и больше нет вины).
11.11.2010