Не может пробиться в сон сквозь кудри упрямый ветер.
Весь год, спеша к декабрю, сбивается в снежный ком.
И каждая наша ночь равна золотой монете,
Которую я храню, как тайну, под языком.
Но вряд ли мне этот дар поможет на перепутье,
Когда небритый Харон разрежет волн пелену,
То сей золотой обол своей воровскою сутью
Утянет меня ко дну, утянет меня ко дну.
Набор золотых плодов, от яблока до этрога
В заплечных мешках. Запрет всегда во главе стола.
Но я, золотым руном отметив себе дорогу,
Себя на вечную тьму и странствие обрекла.
Так тянется к вору вор, но не ко двору придётся,
И не по нутру любви разбойничьих рук родство.
И даже твои стихи, в которых так много солнца,
Не скажут мне ничего, не скажут мне ничего.
10.11.10
