Меркурий юный,
Избалованный поэт.
И пощипывая
Струны,
Сочиняет менуэт.
Невзначай
Слагает оды
И смеется над строкой.
И записывает
Ноты
Он ленивою рукой.
Стих рождается
Мгновенно,
Будто вспыхивает день,
Будто вальсы
Юной Вены
Над землей скользят, как тень.
- Люди смертные,
Потея,
Напрягают бедный ум.
Что за глупая
Затея-
Избавляться так от дум.
Как забавны
Сочиненья,
Что бесхитростный поэт,
Не боящийся
Забвенья,
Именует: мой сонет.
Ни к чему
Рыдать и плакать,
Ведь известно всем, везде-
От рыданий
Только слякоть
На линованном листе.
Улыбается
Меркурий:
«Боль и старость не для нас…
Шабашу
Словесных фурий-
Наш насмешливый отказ».
Разрывает он-
О Боги!-
Драгоценную тетрадь.
Надоели
Рифмы, слоги,
Нынче время - торговать.
Сочинитель
Многогранный
Преподносит нам сюрприз.
Что за прихоть?
Что за странный,
Неожиданный каприз?
Об искусстве
Позабывший,
Разорвавший все труды,
Будто не слагавший
Вирши,-
Встал в торговые ряды.
Неужели
Променял он
Свой изящный дар певца
На профессию
Менялы,
Свет Луны – на блеск кольца?
(Слышен тихий
Стон гитары:
- Петь ужель не суждено?)
Продает купец
Товары:
Ткани, золото, вино!
Так невинно,
Так лукаво,
Да с приветливым лицом…
Восхищаемся мы,
Право,
Предприимчивым юнцом.
С равным пылом
Предлагает
Он и ткани, и стихи.
Впрочем,
Разница какая:
Те да эти – неплохи!
И зеваки
Раскупают
Моментально весь товар.
Видит Бог,
Не пропадает
Хитреца лукавый дар.