1
Пока не собран урожай,
Пока он даже не посеян,
Таись порою предвесенней
Буранного, по сути, куража...
Оконце брошено в ночи.
Там за бескрайними полями
Тоска выламывает пламя
Из убывающей свечи.
На занавесках нет лица -
Белей кладбищенских снежинок:
Метель на стёкла уложила
Их скоротечные тельца.
На белый свет, как будто обозлясь,
Природа - здесь, она одна ведь,
При ней раскормленная наледь
И ботанический пейзаж...
2
...Вокруг чужого каравая
Погоды разевают рты,
Свои вечерние черты
То коротя, то коротая.