Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 92
Авторов: 0
Гостей: 92
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

«ПОСЛЕДНЯЯ ОСЕНЬ»


Была воля.
Не отрада.
(Не жизнь — преграда),
А вроде ада,
Сада в октябре:
Красные листья боли.


Из кусков, рванья, полотен
Соткан воздух—грешен, плотен:
Из холста, из бересты
Отбираю край версты.

Сколько нужно потерять,
Чтоб в никуда стремиться:
Что дано предугадать,
А чему не сбыться?

Что такое путь начальный?
Что такое есть конец? —
Это или гроб печальный
Или тройки бубенец.

Сколько дней мне остаётся?
Сколько в вёдрышках воды?
Сколько смысла обретётся
Под пластом земной руды?

Чистят в вёдрах коромысла—
До колодца дальний путь,
Но в дороге мало смысла,
И назад не повернуть.

Оттолкнусь рукой холодной,
Поплыву в гробу скорбя,
Зачерпнув воды болотной,
В тине искупаюсь я.

Кадык на дно, заплатой ила,
Телом босо — и упрусь.
Но и там одно, едино:
Сгнило плато. Поднимусь.

Кувшинок утонувших груда,
Храня крушину под пластом,
Не пускает в гон отсюда,
Коросту захлебнувши — в ком.

Выйду на берег кручёный,
Мглистой тенью — обречённый.
Где ни звука. Ни дыша,
Растворюсь средь камыша…

…Сон прерву, открою веки,
Гляну: небыль—коростель.—
Отзови покой и неги,
Не стели во рву постель!

Мочи нет — и по оврагу,
Вброд, в ночи, почти слепарь,
Не хмельной, испивши брагу,
По стремнине — вокруг хмарь.

Разменяю день на вечер,
Ночь и так уж вся на слом,
Не пеняю — тенью мечен,
Прочь от сюда: в поле — дом.

Дом — колодец.
Цепь — дорога.
За колодцем — поле.
Креп на дроги, молодец:
За вратами — воля.

Веселиться — не топиться,
Помолиться, словно в старь,
Хоть туда — и схорониться:
За колодцем, в поле — гарь.

Девчушка лишь малая
В поле одна:
Старушка та шалая
Хохочет со дна…

Такая тоска — хоть повеситься,
Свеситься вниз — и глядеть:
Жизнь моя,
               ты и не вместишься
В пожухлую, жёлтую медь.

Об землю и в траву плашмя—
Трепать её, как выцветшее знамя,
И в это время, словно бы не я,
Споткнусь, своею кровью раня.

Очередь!
Время давилось.
Робы спин бремя сожгло.
Судьба в углу молилась:
Чтоб отпустили — помогло.

Без осени гол я — расстрелянный!
И в одиночку хмарь бороня,
Брёл
   навылет
        прострелянный,
Вне времени красные листья храня.


02.02.1999г. — 07.04.2002г.
       26 — 27.08.2005г.  

© Виктор Коренев, 31.10.2010 в 03:31
Свидетельство о публикации № 31102010033145-00187392
Читателей произведения за все время — 24, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют