И даже натюрморты, даже
Не вышел стоящий портрет.
А так прекрасен Божий свет!
И каждый листик золотой
Святой, осеннею порой
Не будет мной запечатлен
Листом – хранителем времен.
Я напишу семь тысяч строк,
Причине каждой – выйдет срок.
Бумага дольше будет тлеть
Чем раскуроченная твердь
Моей отчаянной души.
Сомненье вечное – дыши!
Отмоленная боль – кричи!
Большеголовые грачи
Мне нравятся!
Тревоги нет.
А так прекрасен белый свет!
Как жаль – я не умею даже
Писать стихи, куда пейзажи?!