Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Прогулка"
© Асманов Александр

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 34
Авторов: 0
Гостей: 34
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Joe K
В провинции лежит тяжёлый снег...
Здесь город, попросившись на ночлег
у времени, затих..., и в тишине
нет места  безалаберной  весне...
Здесь тротуар не знающий толпы,
здесь скучные фонарные столбы
плетутся вдоль измученных дорог,
вдоль безыскусных каменных берлог.
Весь этот мир настолько недвижим,
что если бы не скопище машин,
экранов свет, и чипсов мерный хруст,
То, может показаться, город пуст...
А что в Нью Йорке? Как там, спросишь ты.
А там, застыв, сутулые мосты
разлапились над городом, как псы.
Там небоскрёбы вздёрнули носы
и жадными глазницами окон
таращатся на серый небосклон...
Где вдруг возникнет в отблеске зарниц
сталь одуревших стимфалийских птиц...
Там ноют зданий  свежие рубцы,
там страшным стало слово "близнецы".
В Манхэттене куражится Бродвей
под музыку распахнутых дверей...
Там нет понятья "голубых кровей"-
там каждый князь всё тот же муравей...
Все звуки улиц как один клаксон.
Там негр в кепке душит саксофон,
там в ресторане вежливый гарсон
вам охлаждённый поднесёт крюшон
к утру...!
А в нашем городе зима...
Всё спит и даже не сойти с ума.
Безумцы здесь давно уж не в чести-
Они стареют после тридцати...
Заводят жён, начальников, котов,
страховки и семейных докторов,
очки, дантистов, пенсии, дома...
Здесь вечная, надёжная зима...
А там? А там... Молчи, отец...Молчу...
Чтоб ненароком не задуть свечу,
Чтоб посреди словесной суеты
не уничтожить маленькой мечты...
В окне папашка с дочкой строят дом
из снега...Он растает...Но потом...
Болтаться вечно в прошлом что за прок?
О чём, я говорил? Ах да - Нью Йорк...
............................................................
когда-нибудь...и к нам весна придёт...
Ты собирайся-в десять самолёт...
© Joe K, 26.10.2010 в 19:21
Свидетельство о публикации № 26102010192152-00186821
Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют