мысли мои не влезают в любимый размер для стихов,
просто дышу, не нуждаясь в дешевом слепом оптимизме,
мне б на войну /раз, два, три – рассчитаться / а что? я готов.
тихо, а я бы хотел, чтобы мне было снова тринадцать,
сны чтобы были цветными / раскрасит, пусть первый канал /
я не хочу между строчек уныло и пресно скитаться,
слепо завидовать Бродскому / как же он классно писал! /
ветер в окно, парашют-занавеска летает под небом в полоску,
а я вывожу как дурак вновь строку за строкой, и опять,
так много воздуха /блин, где застрял этот прОклятый воздух?? /
я поклянусь в девятнадцатый раз, что опять перестал сочинять.