Между Москвой и Самарой (Лирика)

   Настойчивый голос будильника родом из Китая вышвырнул меня из ночных, приятных сновидений, как маленького котёнка. Обдав ушатом ледяной московской реальности. Первые секунд двадцать  никак не могла сообразить, где я сегодня. В каком городе? Выглянув в окно,  увидела людей спешащих быть проглоченными зубастой пастью метро. Москва. Все ясно. В Самаре такого не увидишь. Там по городу передвигаются в старых, дребезжащих маршрутных такси, доставшихся в наследство от Первопрестольной.
   Венозная система Самары сильно отличается от московской. Там скорее метро похожее на аппендикс, несколько станций к пятидесятилетию чего бы то ни было. Я вообще заметила, что в Российских глубинках любят цифру пятьдесят. Любовь эта объясняется тем, что молодая Россия ничего не создает и не строит особо (конечно кроме офисов и коробок для жилья). Создавать некогда. Надо продавать. Продавать всё. Предметы первой необходимости: еду, одежду, медикаменты. А после хлеба народ требует зрелищ.
   Это моя стезя, призвание. Как хотите это обзывайте. Я фотограф. Смотрю на мир через объектив. Мне жалко нас, фотографов. Всю жизнь провести с той, другой стороны объектива, глядя на окружающих одним глазом. Ища космос там, где его нет...
   Закурила тонкую сигарету и, усаживаясь на своё любимое место на кухне между окном и обеденным столом, продолжила хандрить, глядя на осенний, промозглый день через оконное стекло. Московская осень всегда на меня действует так паршиво...
- Ты уже проснулась, любимая? Ну, сколько раз я просил тебя не курить на пустой желудок!!! Опять загрустила? И почему ты так не любишь Москву? - Максим нежно чмокнул меня в щёку и взъерошил короткие волосы.
  Я всегда поражалась проницательности этого человека. Наши отношения длились уже не первый год. Но я так до сих пор не смогла почувствовать его, понять, проникнуться. Для фотографа это странно. Фотограф – это художник, который воплощает красоту природы, человеческого тела в своих работах. Фотограф – это философ, психолог. Но Максима я часто не понимаю. Наверное, поэтому мне с ним интересно. Хотя любви особой нет. Просто привычка.
– Саш, какие планы на сегодня? Я хотел тебя пригласить в кино, а потом...
Максим что-то говорит, а я его не слушаю. Курю и думаю о том, как мне противна Москва. Сделаю заказ и уеду в тихий провинциальный город, откуда я родом и осенняя, серая Москва вместе с Максимом останется где-то позади, лишь изредка напоминая о себе короткими сообщениями на телефон на тему моих дел и самочувствия. Как будто и не любимой девушке он пишет, а другу. Может мы и впрямь друзья. Добрые знакомые. С Димой все наоборот. Мы с ним особо и не разговариваем. Нам просто хорошо помолчать вместе в перерывах между постелью и ночным клубом.
-Саш, ты согласна? Эээй, малый, я к тебе обращаюсь. - Максим снова взъерошил мне волосы.
-Посмотрим, Максим – я с силой выдавливаю из себя обещание, встаю на стул, выбрасываю окурок в форточку и бегу в комнату собираться на работу.
   Большая сумка, в которой тушка дорогой камеры покоится с объективами, светофильтрами, вспышкой, держателем, штативом.
Максим помогает донести мое богатство до машины, нежно целует в щеку и снова трепет волосы. Меня не раздражают его действия, даже где-то приятно. Хотя, может, я просто к этому привыкла. Но без этого жеста по утрам в большом городе не уютно.
   Как-то я попросила растрепать мне волосы Диму. Так он устроил мне гнездо на голове, после чего я долго не могла привести в порядок свои непослушные волосы. Теперь каждый раз, когда Димка пытается повторить жест, я уклоняюсь.
    Визг колес и тонированная консервная банка российского производства срывается с места на светофоре на красный свет. Вот уроды! Наверняка чурки. На следующем светофоре я их догоняю. Стекло опускается и на меня смотрит молодой абрек, широко улыбается золотозубой улыбкой и что-то орет. Я включаю System of the down и машину рвет на части от басов. Люблю слушать музыку так, сидя в машине, давя на педаль газа и улетая в облака...
-Сашка, снова опоздала. Все уже здесь. Только тебя ждем. Уже модели подкрашиваться бегали. - Женька классный парень. Жаль, что не той ориентации.
- Женёк, принеси мне кофе и побольше молока. Без него не начну.
- Сашка, ты же не хочешь скандала.
Иногда он меня бесит. Я начинаю орать и приводить нелепые аргументы в пользу того, что мне нужен кофе. Сбрасываю сумку. За дорогую аппаратуру все равно заплатят. Мне тут же приносят кофе, и потом еще битых два часа я жду, когда мне принесут другой объектив, который Я ЖЕ САМА разбила. Где та грань, переступив которую люди не будут терпеть мой вздорный и склочный характер. Господи, что же деньги делают с людьми? За мои работы они готовы лизать мне пятки. Это и не удивительно. Я – один из самых лучших фотографов. Мои работы выставлялись в самых престижных салонах Европы, Чтобы я сделала обложку для модного, женского журнала мне платят огромные деньги, я работаю во Франции с лучшими моделями. Так что за мой талант они обязаны терпеть мои выходки...
   День проходит незаметно. Наконец-то сегодня последний рабочий день с этими бездарностями! Я усталая еду в аэропорт. Машину оставляю рядом. Максим сам приедет за ней. Когда поймет, что приглашение в кино я не приняла и улетела домой. В провинциальный город с красивым именем Самара. Для меня это не просто город. Для меня – это подружка, к которой я могу приехать без приглашения и остаться на столько, сколько нужно. Где я могу укрыться от проблем и суеты... Звонок на телефон. Максим. Я как обычно не отвечу и он все поймет. Он очень проницательный. Я никогда его не понимала,  так до сих пор не смогла почувствовать его, понять, проникнуться...  
   Это будут мои последние мысли о Максиме. Больше с ним мы никогда не увидимся, так же, как я не увижу Димку. Моего страстного Димку и не понятного Максима, но такого уютного и удобного. Он всегда принимал меня такой, какая я есть...
   Чартерный рейс... Двадцать минут, полет нормальный... Через пять минут откажет левый двигатель. В салоне паника. Пилот постарается посадить самолет... Будет несколько выживших... Жаль, что в это число я не вошла... Как-то глупо и пусто прошла жизнь... Много чего не сделано и много кого обидела. Простите, мальчики. Мне с вами было хорошо.
   А на следующий день на первых полосах газет появится статья о погибших и выживших в этой ужасной авиакатастрофе. И отдельная статья посвященная Александре Нечаевой, великому фотографу и замечательной девушке. Какой бред...
   И лишь баснословная сумма на мою последнюю фотоссессию, спустя некоторое время, будет напоминать о моей смерти, да машина, так неразумно оставленная рядом с аэропортом, у которой  сняли колеса и украли магнитолу с любимым System of the down...