звонкою тишиной,
имя моё кричит:
"Не уходи, постой!"
Имя бунтует, жжёт,
режется хрустом крыл...
имя - полынь, не мёд,
ты его так любил.
Морем обрушив штиль
на побережье скал,
именно так звучит,
как ты его слагал.
Из невозможных снов,
трепетно, vis-а-vis,
ветром в ночи без слов
тихое: "Позови..."