(с) А. Пушкин
Пришёл октяпь….Уж роща отряхает
С дерев своих то лист, то даже сук,
Уходят в парк уставшие трамваи
(Ну, в смысле, журавли летят на юг)…
Уж не видны на травке сонца блики,
Уж дощь угрюмый властвует в серцах,
Уж с дач ушли последние таджики,
Тоскуя о невскопанных грядах…
Ах, не вернуть нам прежних дней красивых…
Ух, глубока сердечная печаль…
Эх, лето! Эх, футбол, шашлык и пиво!
Ох, как мне вас (и денег) будет жаль!
Сощитаны все летние цыплята,
В лесу, не сорван, умирает груздь…
И в мир неумолимо, как расплата,
Как танк Т-90, катит грусть…
Повсюду проседь, просеки и просинь,
Везде туманы, золото, багрец.
Все одиноки. Плачут. Это - осень.
Такое время года - «шопесец».
Народ страдает без тепла и света,
Грустит, тоскует и впадает в шок.
Хреново всем….
Лишь истинным поэтам
(Таким, как я и Пушкин) – хорошо!