Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 278
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 277
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Художник достал свои зимние краски (Рассказ)

Вот и осень подходит к своему завершению… Как быстро забылась пылкая, летняя жара.
Небо опустилось так низко, что кажется, дотронуться до него не составляет никакого труда. Воздух пахнет первым морозом, от чего дышится с такой легкостью, что ты даже не замечаешь самого дыхания, остается лишь ощущение прозрачности и чистоты внутри.
Город, кажется, слился с покрывалом из серых, густых облаков, оставаясь чудесным фоном для разноцветных шапок деревьев, все чаще теряющих свои листья, от самого легкого дуновения ветерка. Словно слезы  они капают из влажных и глубоких глаз природы, падая под ноги спешащих по своим делам людей, устилая их путь разноцветным ковром, с каждым новым листочком, меняющим свой рисунок.
Удивительно, ранимо  и трогательно…
Дождь, то и дело, смывает сложившиеся узоры, освобождая место для новой мозаики.
Кажется, что ты сейчас путешествуешь во сне какого-то поразительно – талантливого художника, который настолько  быстро творит свои шедевры, что не успеваешь перепрыгивать с холста на холст, чтобы увидеть все, что он пишет. Так и бежишь, по этому нарисованному городу, ступая по свежим, не успевшим высохнуть краскам, и сам пропитываешься ими. Ты впитываешь в себя все, что тебя окружает – и терпкий дымок, от сгорающих листьев, прощальной струйкой улетающий в небо. И холодные капли серого дождя, и лица людей, пробегающих мимо, очень похожие на все эти разноцветные осенние листья. И морозный воздух, и свои гулкие шаги, стучащие в унисон с твоим восхищенным сердцем…
Бежишь, растворяясь во всем этом, а на горизонте уже виднеется новый белый холст. Художник замотал вокруг шеи свой полосатый шарф, надел теплый берет и достал свои зимние краски…
6.10.2010
Свидетельство о публикации № 22102010090939-00186160
Читателей произведения за все время — 44, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют