Всю жизнь простояв у обочины, с края,
Дороги, которую не выбирают,
Ты вряд ли достигнешь заветного рая,
Ты, может быть, вспомнишь меня, умирая.
Глотая клубы горькой ветреной пыли,
Однажды ты вспомнишь, какими мы были,
Как мы уходили, когда нас забыли,
Когда одного за одним нас убили.
Как горько смешно осознать умирая,
Что нет на земле долгожданного рая,
Что нами, как пешками, просто играют,
Дороги, которые нас выбирают.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 274
Авторов: 0 Гостей: 274
Поиск по порталу
|
Автор: Кот Матроскин
© Кот Матроскин, 21.10.2010 в 21:23
Свидетельство о публикации № 21102010212329-00186118
Читателей произведения за все время — 37, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |