пишу о тебе, что б как то его для себя поймать,
а где-то растут деревья, что будут гробами нам,
хотел бы я быть музыкантом, но им никогда не стать.
а время летит как птица, что с клина сошла в пике,
я знаю, ты в жизнь не веришь, и даже не веришь в смерть,
губу, раскусив до крови, повис на твоем крючке,
хотел бы я быть самолетом, что б в выси чужие взлететь.
а время ползет как сканер, что делает новый скан,
а в воздухе запах торфа, им пахнут твои мечты,
и где-то растут деревья, что будут гробами нам,
и где-то сжигают фильмы о нашей с тобой любви.
