Уж слишком мечтателен мой амфибрахий.
По жизни летишь растревоженным ямбом,
Как будто вот-вот все рассыплется прахом.
Короче сонеты, отрывистей строки,
Задорней и громче ты ставишь пуант –
Мои ж троеточия, словно пороки,
Изгнал из своих стихотворных пенат.
А вдруг по примеру известных поэтов,
От рифм отказавшись, напишешь стихи
По-зимнему хрупкие, белого цвета
О нашей с тобой невозможной любви.
Ведь мне не вписаться в двусложные ямбы,
А ты не захочешь замедлить свой бег…
Но может, и мы дорастем до романа:
Стихи скоротечны, а проза – навек.
