Она писала по ночам стихи.
Он исполнял романсы на рояле.
Всё ссорились. Дела были плохи.
Супруги вместе даже и не спали.
Ее стихи никто не прочитал.
Его романсы слышал лишь прохожий.
Но не сдавался он. Какой нахал!
И графоманка не сдавалась тоже.
Но появилась третья. И она
Стихи писать ночами перестала.
Спросила робко: - Я тебе нужна?
А он в ответ: - Чего нам не хватало?
Она сказала: - Ты любимый мой!
Себе я просто цену набивала.
…Он и она спешат теперь домой.
И в доме веселей, уютней стало.
Окт 2010