более известному под именем Вийон)
Видишь – гитара. Гриф обхватив,
Пальцы нащупают новый мотив.
Пальцы вслепую кружат по ладам,
Ищут дорогу, сбитые влёт.
Красные?
Это от крови, мадам…
Кто вам сказал, что поэзия – мёд?!
Тот, кто умел зачинать красоту
Беглой строкой по нагому листу,
Щурившись хищно на пламя свечи,
Мелко дрожащее от сквозняка,
Мысль о беде отогнал: «Замолчи!»
Если б поэта кормила строка,-
Как царедворца – войны и трон, -
Если б он был и богат и любим,
Стал бы
кошмаром ему Монфокон?!
…Стал бы, я лгу –
он не мог быть иным.
