Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 217
Авторов: 0
Гостей: 217
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

                            
Переделка известной песни.
Под гитару можно послушать на
http://music.lib.ru/a/aljabxew_w_n/alb2.shtml#wnowx_tuchi_
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/music/bardi/40712.html
http://casting.mp3.ru/cat/cat.fexec?track=63061

Вновь тучи над городом встали,
И в воздухе пахнет грозой.
Я будто бы в самом начале
Стою на дороге земной.

Голодный и в маленьком чине,
Уставший от войн и вранья,
Я нынче женюсь на чужбине,
Та замуж идёт за меня.

Сосватать легко от природы
Весь наш полутёмный народ,
Что вмиг опьянел от свободы,
А вырос вдали от свобод.

Жениться – нехитрое дело,
Не то чтобы гибнуть в бою:
Продать свои душу и тело,
Отечество, дом и семью.

Дни тащатся мало помалу,
А ночь лишь шагнёт за порог;
Мне снятся лишь башни вокзала
И поезда длинный гудок.

Душа, век не мытая в бане,
А жизнь, она так коротка:
Сегодня утонет в стакане,
А завтра пойдёт с молотка.

По свету кружить не устанет
Оторванный ветром листок…
На лбу моём, братья славяне,
Мой каждый нажитый порок.

                        2.09.01

© Алябьев Валерий, 17.10.2010 в 14:15
Свидетельство о публикации № 17102010141515-00185478
Читателей произведения за все время — 27, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют