Я время измеряю сигаретой,
и сизый дым струится из окна
над городом, над речкой, над планетой.
В такую ночь совсем не до стихов, -
какие тут стихи, какие песни!
И смятые листки черновиков
взмывают голубями в поднебесье.
Бродяга ветер их уносит вдаль
и в клочья рвёт в каком-нибудь овраге.
Бессоница...
Такая вот печаль -
сумбур и в голове, и на бумаге.
Всё, вроде, хорошо.
Но вот беда:
растеряна любовь, в смятенье вера.
Что там стихи - любая ерунда
становится глобального размера.
Всё в эту ночь не так и всё - не то,
и сердце бьётся непривычно гулко.
А, может, просто натянуть ппальто
и побродить по тихим переулкам?
И помолчать.
И заглянуть туда,
где счастлив был и безмятежен прежде.
И верить, что полночная звезда
протянет через вечность луч надежды.
