листаю, как журнал забытый, будни,
и всё-таки печалюсь о тебе.
Но Бог играет лучше на трубе,
не видя подходящих комбинаций,
парует тех, кому союз - тюрьма.
А тут ещё вот-вот падёт зима...
Я чувства нежные с тобой рифмую,
ищу тропинку к сердцу непрямую,
мешая ямб с хореем и мечтой,
но пишется обычное не то...
И, кутаясь плотнее в листопад,
я возвращаюсь в свой привычный ад,
последний вздох отправив рифмам вслед,
и не надеясь, что придёт ответ...
А ты потом, зевая, тратишь трафик,
и шепчешь что-то типа "шла бы на фиг!",
и чёрта поминаешь (например),
кривясь с досады над безумной строчкой.
А ведь стихи - они ещё цветочки,
любовь не понимает полумер.
Иные даже сводят с жизнью счёты.
И по уши у дьявола работы -
в кострище души грешные сгребать
тех, кто ушёл, шепча:"Раз не судьба..."
А для того, чтоб стать добычей ада,
как раз травиться, вешаться не надо.
Мой вариант безумия не хуже -
печаль я в рифмах утоплю. К тому же
сопровождаются мои слова тебе
божественной игрою на трубе...
