Раз не тянет писать, то не стоит. И это не больно.
Этот город - он вырос на эпистолярных долгах.
А другие долги его сделали стильным и стольным.
Если чувство вины стало самым глубоким из чувств,
А задача имеет бездонную прорву решений,
То не надо писать. Я не брошу всё. И не примчусь,
Как когда-то, затем, чтобы быть поцелованным в шею.
Это слабость. А город нечасто прощает её.
Он и так этой осенью слишком тосклив и зависим.
А над ним то ли листья кружат, то ль кричит вороньё,
Словно строки моих ненаписанных песен и писем.
