как черепов осколки,
пьют воду подземелий
из древних погребённых глоток…
Крамолою исконно-неиконной
проникнуться,
и поклониться
Тебе,
мой тёмный и родной
тмутараканский идол!
Ибо…
родное слово – дух Его,
и плоть от плоти,
и кровь от крови
сожжённого –
горячего от боли и обиды,
скатившегося с круч
кручиной горькой…
Сижу как Игорь, ворогом побитый,
наказана судьбой за легкомыслье.
В родном дому ищу свободный угол,
но где оно – моё святое место?..
Где дверь на волю? –
Заржавели петли.
…и семь печатей, словно семь печалей…
«Не лепо ли ны бяшеть, братие,
начати…»
Нелепо!
Как нелепо бредить прошлым…
Какой монетой с ним мне расплатиться,
Чтоб ковыли мои глушили стоны?
Не меч прошу, не о щите – молитва!
Даруй мне Слово, мой сожжённый ангел,
А я тебе взамен – свою покорность…