Ожидание (Проза)

Летнее марево жарко целует белые плиты открытой террасы, легкий бриз лениво шелестит уставшими листьями прихотливого южного парка, даже звенящие трели изысканных фонтанов, кажется, стали глуше. Сиеста. Только юная дама, изящно откинувшись на невысокой кушетке под тентом и не обращая внимание на полыхающее солнце, неспешно перелистывает страницы книги. Ее тонкие пальцы, унизанные сверкающими перстнями, словно играют листками, споря с бризом. Она поднимает голову и кидает притворно равнодушный взгляд на размытую границу между небом и морем. Ее ресницы слегка трепещут и в глазах на мгновение мелькает затаенная грусть, когда она возвращается к прерванному занятию. Томительное предчувствие удерживает ее в этот день на террасе. Оно пришло вместе с виденным ею сном, который, стершись из памяти, оставил лишь смутное ощущение грядущей долгожданной встречи. Еще несколько страниц, по которым не задерживаясь пробегает взгляд и она снова оторвавшись от романа смотрит в даль. Прищуриваясь на солнце, старается разглядеть неясную точку, появившуюся на фоне неба. Ничего не понять и она почти силой заставляет себя остаться на месте. Еще не время.
Глаза все чаще отрываются от книги и почти произвольно возвращаются к неясному силуэту, медленно растущему на горизонте. И вот уже она не может усидеть и, уронив книгу, спешит к мраморной лестнице, последние ступени которой теряются в глубине морских вод.
Замирает у кромки воды, не замечая, что волны лениво играют с длинной юбкой ее золотистого шелкового платья. Вот он во всей красе, корабль из далеких земель, гордо несущий голубой, шитый серебром флаг. До боли напрягая глаза, она пытается рассмотреть маленькие фигурки людей на палубе. Нет, еще далеко, не понять. Медленно тянутся томительные минуты ожидания. Корабль, плавно рассекая лазурь вод, скользит по единственному фарватеру, стремясь войти в порт. Вот уже проплывает почти рядом высокий борт с закрытыми портами для пушек, с изящными перилами палубы и белоснежной шапкой парусов. Она опускает руки, в порыве прижатые к груди. Нет, ее ожиданиям не суждено исполниться сегодня, никто не поднял ее цвета на флагшток, не вглядывается такой знакомый ей силуэт с капитанского мостика в изломанную ленту скалистого берега.
Непрошенные слезы набегают на глаза, искажая корму корабля, которая уже скрывается за высокой грядой, заслоняющей от обзора порт. Жаль, как жаль. Она уже устала ждать, хотя еще верит в то, что когда-нибудь он вернется. Он ничего не обещал ей, более того, говорил, что не сможет больше никогда приплыть на эту чуждую землю. Она не верила тогда и смеялась, еще ни один поклонник, которого она одаривала хоть на миг своим вниманием, не уходил от нее добровольно, а если уходили, то всегда возвращались. Ее называют сиреной. Поэты слагают для нее мадригалы, художники спорят за честь написать ее портрет, блестящие кавалеры ловят ее взгляд и считают за счастье прижать к сердцу оброненный ею как бы случайно платок...
Она отвернулась от моря, на мгновение возненавидев его тихий убаюкивающий шелест. Игривый ветерок легко сорвал кружевную мантилью с ее волос и забавляясь, бросил в волны. Дама не заметила этого, медленно поднимаясь вверх по лестнице, ведущей к террасе.
И все-таки она верит: он не может не вернутся. Она будет ждать. Может еще месяц, а может год. Легкая печаль в прекрасных глазах так ей к лицу...
2009