У тебя под кожей обычный осенний сплин, От того, что он больше голову не кладет на твое плечо. Это просто, милая, ты танцуй, танцуй, Ну и что, что на битых стеклах и босиком. Если хочешь, милая, пальцами себе нарисуй Персональное солнышко под потолком. Ну и что, что лучики его плохо греют и не горят, это все же солнышко, акварельное, ну и что. Это просто - забывай, милая, его взгляд, хоть и перемешан с ним кровоток, Хоть и вышит в памяти больно он сто веков назад, ровным кетгутовым стежком, Улетай от этого вольного наугад белым призрачным мотыльком. Это просто, милая – крыши мерить минутами до утра, Наблюдать, как город спит, разноцветные видит сны. Это просто, милая, думать, что невозможно взять и кого-то вдруг потерять, только до сумасшествия больно, милая, пережить этот дурацкий осенний сплин.
12.10.2010г.