И вода покрывалась когда кругами,
Я писал свои письма тебе, как будто
Ты жила за тридевятью берегами.
В этом месте отныне ни вод, ни ливней,
А укрытая пледом из кровли спальня,
И отсюда молчать о тебе унывней
Чем коробить себя неземной печалью.
Здесь проходит вся жизнь, невзначай пугая,
Напевают в груди в ля минор порезы.
Здесь, касаясь былого, любой пергамент
Превращает в молитву случайный тезис.
И уже так привычно ,пропажей числя,
Я к тебе обращаюсь- послушай...
Впрочем
Почтальоны опять не доставят письма,
Ты опять не поймешь мой размытый почерк.