Взял, и в Лондон позвонил.
И сказал Маккартни: «Здрастье!».
А вот кто он – я забыл.
Он «Хеллоу!» мне в трубку тычет,
Я смешался, погрустнел…
Пол по-русски не талдычит,
И мой «инглиш» не у дел.
Сэр Маккартни в белом фраке,
Я в «семейках», босиком…
Он –во славе. Я –во мраке,
Нас связует телефон.
«Пол, дружище, что вы пьёте?
Может быть, аперитив?
А потом «Битлов» поёте,
Иль какой иной мотив?»
Раздалось сопенье в трубке,
И повисла тишина.
Пол задумался не в шутку
И ответил: «Старина!
Мы тут кушаем горилку,
Борщ и сало с чесноком.
Брось трепаться! На бутылку
Загляни к нам вечерком!
Сорри.. Спикаю не в тему-
-тут проснулся Ринго Старр.
А ему в ночную смену
Девок щупать по кустам».
«Пол, а может, о погоде?
Как с туманами у вас?
Иль о музыкальной моде…
Или в моде декаданс?»
Тут Маккартни рассмеялся,
Расчихался вниз на фрак.
И сказал: «Все крэйзи янки
Сильно любят панк и фанк».
Наши ж сэры, дэнди, леди
Все – сгорают от любви.
И сильнее всех на свете
Запевают « Let It Be».
Пол запел… И я в полтона,
Смолкло всё на небесах…
Замерли у телефонов
Пол – во фраке. Я – в трусах.
