октябрь, прохладный воздух, дождь,
здесь чья-то правда, чья-то ложь,
здесь чьих-то жизней бренный слепок...
Трава сухая, листопад,
заброшенные обелиски,
ни у кого уже нет близких,
чтоб на могилы бросить взгляд...
Но, свято место, вот напасть —
здесь больше века не хоронят —
предусмотрело под хоромы
и парк аттракционов власть...
И крест поставив на крестах,
снесут таблички с именами,
и ритм, вторгаясь, как цунами,
хип-хоп станцует на костях...
Октябрь, лист клёна пожелтел,
полуразрушенные склепы...
И смотрит с укоризной небо
на человеческий удел...