Тонкой нитью очерчены блики твои.
Как же картина твоя филигранна,
Точно собраны ветром узоры листвы.
Осень моя, ты собой не остудишь,
Холод теплых садов, превратившихся в медь.
День, тот, в котором меня еще любишь,
Я смогу не напрасно прожить и посметь.
Осень моя, сохрани меня прежней.
Радость первой любви и последней печаль.
Взгляд отразится в улыбке небрежной,
Синевой с поволокой, как нежный хрусталь