Но перелистывая ворохи страниц
тех дневников, хранивших тайны, и блокнотов
с изображением всегда летящих птиц,
как бы ищу, ищу чего-то…
Смогу ли отыскать средь хрупких акварелей
следы той юной и бесхитростной души?
Я понимаю, не вернуть пору апрелей,
а всё ж грущу. Прошу у зеркала в тиши
до одури, до исступленья:
«Ну, покажи ещё один разок девчонку,
желавшую скорее повзрослеть, любовь
поющую летящую мечте вдогонку…
Кусочек юности… коротенький… любой…
Мы вместе засмеемся звонко!»
Но зеркала врать не умеют. И оттуда
из зазеркалья, оборотной стороны
немых его глубин, глядит ноябрь - паскуда
и щерит старостью из тусклой седины.
Увы…. Уже не будет чуда…