Хлеще вожжи возничьей твоё прощенье,
жгуче обиды из кротких очей кобыльих...
Мне ли прощёное мартовское воскресенье?
Лучше б ударил, выгнал, смешал бы с пылью...
Было бы лучше, проще, ясней – намного:
грудь не давило б коленом синюшным небо...
Взял да отстриг бы меня, как обломанный ноготь,
вытряхнул вместе с коркой засохшей хлеба...
Сукой, наверно, стала бы я бродячей,
вечно избитой и течной тоскливой лгуньей...
Выла бы воем на мартовское полнолунье,
лёд бы не таял под брюхом моим собачьим...
Может, напрасно сучье-то человечишь?..
Но под рукою твоей, вместо шерсти – кожа,
так шелковиста уже, с чем-то женственным схожа...
Даже мой вой обретает певучесть речи...
