Зачем вам, женщина, блестящий сей бокал?
В нем боль и шепот жизни проходящей,
И старости печальной след смердящий,
И не испитой радости вокал.
Не надо вам смотреться в зеркала.
В них отражаются обертка и помада.
И думать вам, красавица, не надо,
Смеетесь вы, когда гудит молва.
И эта жизнь... ну право, ерунда.
Стремленье танцевать в года уходит,
А на лице порядок свой наводят
Художник-время, страх и холода.
Ты пьешь вино страстей и бьешь бокал,
А я смотрю как догорают свечи...
Все это тлен.
У истины финал в признанье странном:
Время всё излечит.
