Лев Болдов «Памяти Михаила Борисова»
«А тебе сегодня было б сорок...» –
обожгло внезапным холодком.
Из-под вековых гранитных створок
взгляд тяжёлый. Листья шепотком
ропщут неразборчиво вдогонку
совпаденьям призрачным. Опять
вывесил осенним дням иконку:
ягодка созрела. В сорок пять
обречён, растерянный мальчишка,
на топтанье – под пятой судьбы.
Жизнь, желанная, жестока слишком
праздник упаковывать в гробы.
Вязче стыд. Ты, бьющийся в тенетах,
снова нем – на музыку кладёшь?
Нет причин вложениям в конвертах
(смахивает искренность на ложь)
бурно радоваться, если слёзы
душат, пробегая по щекам...
Море берег моет скрупулёзно.
Равнодушное к временщикам,
прибирает мусор отпечатков
вечных чаек. Скачущих сорок
склоки наблюдаю за площадкой
для детей. Привычно и старо
видимость притягивать за уши.
Средь людей стоишь наедине,
а в душе твоей толпятся души
и щебечут с душами во вне.
24.09.2010