© Иван Зеленцов ("Юному поэту")
Я еще напишу. Штук 500. Легких, воздушных, как йогурты, и всем нужных, как туалетная бумага.
© Иван Зеленцов (из комментариев)
ну хватит, ну правда, - доколе? и сколько же можно - етить! поэтов здесь, как в дыроколе бумажного конфетти. и кажный талантлив безмерно, и с жалом наперевес, и явно - таланты безменом не взвесить - получишь по фейс. так рвут на себе рубахи и меха на гармошке, что мне кажется - счаз бабахнет, случится разрыв кишок, аорты, а может и мозга. ну, в общем, - беги народ с криками матка-боска, крылатый единорог присел на плечо поэта. да хватит стишков нам уже - про то, или там, про это, в своей воспалённой душе копайся-ка сам, трудяга! ворочай в душе мешки, но только прошу - не надо других подвигать на стишки.
вот так - прочитает кто-то, задумается - а что ж! ворочать мешки неохота - поэт из меня хорош. строчит на-гора, с усердьем, затычка для бочки любой, вот только всё как-то средне и, в основном, про любовь. глядишь, и расписан ватман формата так А-1, катает без смысла вату обманутый алладин, стирает до пыли грифель в попытке создать шыдевр. не знает он миф о Сизифе и скорбный его удел. на фото прищурится Быков - ребилдингом доброты, стихов у поэта с избытком - воздушных, как йогурты.
и вот - на исходе ночи, а может и жизни, как знать, он вдруг понимает - "не очень поэт из меня, сказать мне нечего больше потомкам и сам я в себе заплутал. эй, кто там над потолком-то! нажми-ка на выкл пульта". потушена сигарета - воняет окурок лишь. вот так умирают поэты, а кто виноват-то - молчишь?