Боль перемножится на боль...
Как в математике всё с виду,
А в результате - просто ноль.
И тихо делятся на части
Надежда, вера, да любовь,
И минусует наше счастье
Губа, искусанная в кровь...
Из дней слагаются недели,
Всё только плюс, в конце - равно,
То , что решить мы не успели,
Решить потом уж не дано.
А что дано вначале было?
И в чём условия игры?
Чтоб раньше срока не скрутило,
И не загнуться до поры?
А этот срок отпущен Богом,
Он на земле дарует Свет,
Придёт для всех, в обличье строгом,
Один единственный ответ...
Но тот ответ для всех загадка,
И мало кто к нему готов,
Ведь наши судьбы, как тетрадка,
Где ИКС - количество листов.
Вопрос в комочке безволосом,
Ответ неясен никому...
Да и уходим мы с вопросом,
С простым вопросом:"Почему?"
