Ах, как же теперь идти к маме...
Я с детства ошибся: не в то море забрасывал невод.
Питался лишь пескарями.
Мое тело и кровь замещают душу.
Хлеб и вино - естественно разум.
Я твердил, что я справлюсь, что несомненно лучший
Буду, однако, не сразу,
Не долго, не вечно...случайно.
Едва пробудится вера,
Я стану любить и орать, напрягаясь чрезвычайно,
Забывая понятие "мера".
Сожгите меня мои темные мысли.
Идеи светлые меня потушите.
Я старею, и все никак не становлюсь корыстней,
Прагматизмом сплетая нити
Судьбы...Под названием "Книга"
В переплете, со временем твердым.
Я пишу, просто пишу. Да, здесь нет места интриге :
Я - не поэт, и этим я гордый!
02.03.10
