Молчи, майн херц, молчи... Течёт закат
горячим воском по еловой свечке,
и слушая легенды горной речки,
усталый успокоился Церматт.
По ледникам крадётся темнота,
готовясь к покоренью Матерхорна,
и тени подбираются упорно
к мерцанию нагорного креста.
Смиренный снег.... Он пахнет тишиной.
На полотне закатного кармина
рисует дым простуженных каминов
мою печаль. И тянутся за мной
следы судьбы. Последние лучи,
держась за пики, силятся растаять,
а кожу снова обжигает память,
и я прошу: « Молчи, майн херц, молчи...»
