Третье соревнование флудеров - полуфинал (Литературные конкурсы)

Квипануто-застрельная

Мне в харю смотрят факты голые
И подбивают на пальбу
Я – «кВИП», в натуре, на всю голову
О чем написано на лбу

Клеймо -  не выгрызешь собакою  
Оно как признак половой
Я бляхой кВИПа громко звякаю
Когда качаю головой

Припев:
……… Я вам не скажу за Брата Свету
……… Братик Света - это весчь в себе, бе
……… Ну, а я обидчиков за это
……… Отхлестал бы тапкой по губе

Админы  злобные и подлые
(У них в рядах одно хамье)
Меня смешали с … кВИПской кодлою
Начхав на мнение мое

Меня на странностях поймали и -
Бумага, подпись и печать
А ведь при виде аномалии
Могли б тактично промолчать

Припев…

Напрасно прятал под панамочкой
На лбу рогалии свои -
За десять верст обходят дамочки
И нету счастия в любви

И на задворках сайта отчего
Спиртую горечь от пилюль
Вообще я в принципе отходчивый
Но тут … поймаю – застрелю!

Припев…

*(

Азачем от проблемы не спрятался –
Чую, если поймает – каюк!
Потому, что по новому статусу,
Переквипив, я всем раздаю.
Нас рассудит (когда-то) история,
Информатика и ОБэЖэ,
И о статусах местный не спорю я,
Замахнулась я выше уже!
Были ж «Вери Импотанты Пёрсоны» -
Импотантностью каждый блистал,
Только в «very» не верю я просто и
Выдам новый всем инициал!

/далее быстро и резко, но с выражением/

Пушкин – особый тип!
Пушкин – он наше всё!
Пушкин пусть будет ПИП –
Полный Импотант ПерсОн!

Лермонтов в кущах лип
Бабушкой был взращён.
Лермонтов будет ЛИП –
Лучший Импотант ПерсОн!

А Маяковский привык
Строки
             рубить
                            лицом.
Станет Владимир – МИП –
Мощный Импотант ПерсОн!

Много хороших слов
Можно подставить в ряд!
Только не рад Гумилёв…
Хлебников тоже не рад…

Первая пуля - мягкая и пушистая

Средь шумного бала

(на мотив «В лесу прифронтовом»)

Гремят фанфары в унисон
Роскошен бал и клёв
В толпе напыщенных персон
Проходит Гумилёв
Не ест икры и колбасы
Зачах и похудел
Среди восторженной попсы
Бедняга не у дел

На нем штиблет и фрака нет
И грудь не в орденах
Ну и - на входе в высший свет
Почти послали нах…
Идет тщеславия парад
Под праздничный галдеж
И если плюнуть наугад
На ВИПа попадешь

Шумит блистательный салон
Начхав на поздний час
И каждый прет из кожи вон
Со справкой на Парнас
И каждый жаждет получить
На грудь хотя бы «кВИП»…
И колет Колю мысль в ночи:
- Ну, блин!..
Вот это влип!
*)

Вторая пуля – разрывная

NB : Все имена и события вымышлены, любые совпадения случайны *)

Клёво!

Яркую цацку -          

Коль аффтар жжот -

Ему
             на лацкан              

Носи,
             пижон!                      

Лавром                

             машет      

Глав-Лит-Админ
   
Напротив
             наших            

И ваших
             мин

Отказано?
             Дважды?

Бог любит троицу

Для утоления…
             славы жажды…

Строооиться!

В толпе
             шумок

И оживление

У многих –
             Аж лоб взмок:

- Чур, не последний я!

Вдруг
             станет ВИПом

Кто был оплеван?

Амнистия, типа -    
   
Очень      
             клёво!          

Чайник в кубе,

             вон из прострации!

Нынче в клубе

             ре-а-би-ли-та-ци-я!

Валом валите

             регалий ради

Нынче в ГлавЛите

             добрые дяди

Коль вышел рожей

Скажут: - На тебе!

Корочки в коже

             Союза писателей!

*)

Корочки в коже
                             Союза писателей?
И мне – тоже!
                           И мне – обязательно!
Хочу знать я
                      на что похожа
Союза писателей
                             в корочках кожа!
В кошельке
                        из такой кожицы
Будет ли шекель
                            строкой множится?

Материал крепок ли?
                                       Есть гром-хром в нём?
Мы бы врезали
                          не словом – а ремнём!
Мало писателей?
                             Хватай поэтов!
Кожи хватит 
                        на боты и гетры.
Нужно очень
                         два метра, а то
Щеголять хочет 
                            Пегас в пальто.
Можно даже
                         обтянуть чемодан
Лирикой пейзажной!
                                          Вот тогда
Отличие типа
                             найти смогли бы
Рожи кВИПов
                         от кожи ВИПов.

Членские  снОси

Ночь сожрала
                  солнца арбуз,
День преставился
                  и уже отпет.
Двое в комнате:
                  я и Муза.
Муза несет
                  полный бред.

Я ей -
                  помоги, мол,
                           не видишь, из кожи
Вылез нафиг,
                  стиха не родив.
Она мне -
                  А ты рожать
                           можешь?
Неважно,
                  радив или
                           НЕрадив…

Тогда из кармана,
                  что до колен,
Достаю и в рожу ей -
                  - Смотри, Муза!
Здесь черным по белому:
                  я - член
Писательского союза !

Вот здесь вот -
                  подпись,
                           а здесь -
                                    печать.
Ниже -
                  число
                           и номер.
А здесь -
                  фото мое,
                           сличай!
В лучшей
                  спортивной
                           форме!

Опять не веришь?
                  Что за дела?
Доказательств
                  неужто мало?
Странно взглянула
                  и - ушла
Наверное,
                  стыдно стало.

Плюнул, растер
                  и - опять рожать.
Ждут читатели
                  трудный
                           плод мой.
Каждой минутой
                  своей
                           дорожа,
График
                  блюду
                           плотный.

Все перепробовал -
                  ямб,
                           хорей,
Поэмы,
                  сонеты,
                           оды..,
Кончилась осень,
                  зима на дворе -
Рекордные,
                  однако,
                           роды…
*)

Под уютным розовым торшером,
Что лапшой развесил бахрому,
Хочешь - стану Музой-акушером,
Стихо-роды у тебя приму?

Наложу эпитеты крест-накрест
И щипцами ямбы потяну...
Не идёт? Попробуем анапест...
Строку! Пару строк! Еще одну!

Тужься! Тужься, тщательно рифмуя!
Не халтурь - нам важен результат!
Я тебе сейчас в строку восьмую
Проведу инъекцию цитат.

От цезуры морщится эклога,
Раздвоился амбигуитет...
О! Давай-давай, еще немного!
Наш стишок сейчас увидит свет!

Боже мой! И этого урода
Мы с тобой рожали до зимы?
Эту хокку-бред-сонето-оду
Сочинили в страшных муках - мы?

Не спасёт вливание метафор -
Не хорейно рондить этот хлам.
Выпей йаду, мой любимый афтар,
С акушеркой-Музой пополам...

У самовара

У самовара я и Братик Света
А разговор - про кВИПовский сходняк
Я тока-тока влип в компашку эту
Она же там поела всех собак
Хозяйкой дома предлагает чаю
А я, волнуясь, робко отвечаю
Что из нежнейших ручек Брата Светы
Всегда готов я выпить даже йад

У самовара крыша паром пышит
Течет беседа, будто сладкий чай
Уже про ВИПов – тех, что кВИПов выше
Сродни богам Парнаса, почитай!
Про то, что ВИПы круче всех и краше
А наше место - как бы у п...орога
И что свинье в ермолке и с приветом
Заказан выход в их калашный ряд

У самовара круглая натура
И ей под стать столовый круглый стол
Пускай горит огнем литература
Когда навар несчастных баксов сто
Увы, в делах не смыслю ни черта я
А на стихах – на яхту не хватает
С учетом нонешней дороговизны
Занятье это надо мне кидать

У самовара вывалилось днище
И кипятком обдало плоть мою...
Я был по жизни графоманом нищим
Зато теперь я - тенором пою
И сразу рок со мной учтив и ласков
Пущай трепещет в страхе Коля Басков
Для «Золотого голоса Отчизны»
Уже нашелся лучше кандидат!
*)

/исполняется на мотив "Бэлль"/

Чай
кипятком лишил поэта плоти...
Знай,
КВИП в беде товарища не бросит!
Ай!
Твой громкий "Ай!" терзает сердце мне опять,
Зачем взялась тебе я йаду наливать?!
К больному месту приложи стихов тетрадь
И вовсе незачем так тенором орать.
Why?!*
В тебе погиб поэт - пропал наш тяжкий флуд,
Теперь нам "ВИПов" на халяву не дадут,
Дойдём до точки, до бесстатусного дна -
Уж лучше йаду я бы выпила одна.

И днем, и ночью ты поёшь про всё подряд,
Меня зовёшь ты "Дорогая, Монтсеррат!".
Стой,
Не покидай меня, братишка Азачем!
Давай-ка с горя накатаем пять поэм.
И пусть Админ горючих слёз прольёт стакан,
Когда услышит наш божественный дискант.
Такоооооой дискаааааааант...

__________________________________
* why[waɪ] - почему, англ.

Я был почти что "ВИП"…

(на мотив романса "Я ехала домой")

Я был почти что "ВИП", готовясь стать отцом
Собрания в томах восторженных сонетов...
Дорогу к Славе мне перебежала Света
И рухнул я, ударив в грязь лицом

Ты йаду мне дала, коварная змея
Когда к тебе зашел на чай с бисквитным тортом
И жертвами обмана и аборта
Легли стихи, что мог родить бы я  

Начхав на стыд и срам, уняв в коленях дрожь
Походкой от бедра пошла ты, Брат, на брата
Нарушила присягу Гипократа
И он в гробу ворочался как вошь

Я был почти что "ВИП"... Но, видно, не судьба
Средь Очень Важных Лиц сидеть в могучей кучке
И "чайника" с оторванною ручкой
Пытать не будет медная труба

Но... весь я не умру - лиричная душа
Мой прах переживет и в Призрак превратится
И в саване из серенького ситца
К тебе придет, подошвами шурша...
*)

Призрачно всё в ПКПешных окрестностях,
Статусом тут удивить тяжело -
Может и ВИП прозябать в неизвестности,
В тапках чужих КВИПом стать может клон.

Муза порой, в виртуале, капризная -
В ссылку пошлёт на "Стихов-точка-нет"
Станешь тогда Вечно Ищущим Призраком
Вместо "Крутой Виршеплёт И Поэт"

Ты не пугай, что забряцаешь рифмами,
В саване строф будешь выть до утра -
Все мы тут стих-виртуально-зависимы:
КВИП или ВИП, Азачем или Бра.

Каждый из нас зацифрованным образом
По проводам и по волнам бежит -
Есть только миг меж реалом и конкурсом -
Именно он называется жизнь!

Эпилог

КВИП!КВИП!КВИП!
Уноси готовенького!
ВИП!ВИП!ВИП!
Кто на новенького?

За Свету.

А Света классно флудила! Молодец:))

Но все-таки больше ржал я с Азачема)

Чего кривить душой, я подозреваю, да практически уверена, что многие весь конкурс ждали, когда же жеребьевка сведет Азачема и ПГ, но статистика на авторских страницах была неумолима и не способствовала сему факту. Придется судьбе помочь: Свете громкие "Браво!" за более чем достойное соперничество, а в финал проходит Азачем.

=^. .^=

И Азачему спасибо - было весело!

С нетерпением ждём финала)

Спасибо, Брат, и сердцем и душой
За то, что ты меня со знаньем дела
Отделала. За этот втык большой
За синее мое местами тело
За то, что было мне нехорошо
Зато - КАК ты могла! (когда хотела*)
За то, что этот миг - увы! – прошел…
Зато с тобою спели мы капеллой!
*)

О боже, мамма мия, белла донна!
Стрихнину, ртути, белладонны мне!
Я утоплюсь и выброшусь с балкона,
Усохну, обкурарившись, во сне.
Мой ангел истерически икает,
Сто тысяч дятлов долбятся в висок,
Звенит башка, реально никакая,
Глаза на ней уже наискосок…
Мне дали стих. Один. Строку буквально.
Мол – аппетита, злобный шер ами.
Я укусил… Исход – почти летальный.
Сижу и вою – черт меня возьми!
И нет мне утешения в стакане,
Я в ауте, буквально на краю!..
Как эти словеса-то критиканить???
Я даже их не выговырию!

Твой ангел так пронзительно икает,
Что слышно от Мытищ и до Шанхая!
На этот звук слепую музу поводырь
Ведёт сквозь  дятлами пробитые ходы.

Бедняжка так изнемогла дорогой,
Что критикам её зазорно трогать.
Ей подкормиться б парой рифм, и в плен перин!
Но так и вьются  над несчастной упыри...

И с нечестью тебе не сладить миром.
Бравируй, отбивайся и лавируй!
И прекращай, пиит, выпрыгивать в астрал:
Их там полно, чертей, как искр у костра!

Накатывают полчищем, лавиной
И требуют от славы половину.
Совсем, как те, что на Volkswagen(ской) дверИ
Весной пиарный клеят лозунг «на Берлин!»

Отдав и честь, и славу упырям,
Шатаясь благодушно и устало,
От самого парнасского астрала
Тащилась муза до Берлина прям.

На корм плевала и на зов перин,
И на попутки прыгала, шалея,  
А дятлы посворачивали шеи,
Понять пытаясь, нафиг ей Берлин.

И под молчанье ноутовских клавиш
Страдал пиит, заброшен и рыдающ
От одиночества в перинах и мозгах.

Страдал и критик боевой и бравый,
И у чертей вымаливал отравы…
Исход единственный − обоим в руки флаг.

И на Берлин.

Недолго что-то был пиит наш смелым!
Забвенья тлен учуяв в подворотне,
На белый цвет сменил он цвет полотен.
А давеча при всём честнОм народе
Солировал не хуже, чем Кипелов,
И, исторгая звука децибелы,
Орал с Парнаса  музе: «Я свободен!»
                     
И вот рыдающий «адын, савсэм адын»!
С вершин спустился вниз по шатким сходням.
Готов отдаться в руки первой сводне.
Но сводни не предвидятся сегодня,
Есть только одиночество перин,
Врачующее, словно аспирин,
От дури типа «дышится свободней!».

Терпеть не станет муза – не бумага!
Ещё и критик стал конкретно «против»:
Нашёл в военнике твоём, что «к службе годен»...
И к длинным марш-броскам назло погоде....
Чтоб помахал с Рейхстага белым флагом
Ты, у кого длиннее джага-джага.
И поздно, не закосишь, что невротик.

Ария счастливого пиита Накипелова

На перинах тишина, нету страсти и огня,
Муза бросила меня – и рифмы больше нет!!
Я свободен от врачей, от недОспанных ночей,
От бутылок и свечей, и прочего добра…
В моей руке нет больше места для пера!
(подпевка: троекратное ура!)

Пр.
          Я свободен, словно дятел в марш-броске,
          Я свободен − чистый вакуум в башке,
          Я свободен, с бомжедядей наравне –
          Вон он бродит, наяву – но как во сне…

Я бы мог стихи писать, я бы мог призы хватать,
Я бы мог (пардон, опять глагольно – но попса ж…)
Воя, бился бы фанат, нам бы с музой − лавропад,
Я б её б… и под, и над… сплошной адреналин! –
Любовью нашей посрамили бы Берлин!
(подпевка с завистью: блин, блин, блин…)

Пр.
          Я свободен, словно курица в бегах,
          Я свободен, я забыл раздрай в мозгах,
          Я свободен, словно с крыши прыгунец –
          Я свободен! Муза смылась, наконец…

Возле уха тишина, стихла музья бормотня,
Мысль проходит сквозь меня – а стиха нет как нет!!!
Строчек нету ни шиша, и, бумажками шурша,
Тихо спит моя душа, и хрюкает во сне,
И мне до лавров, как до Кубы на слоне.
(..а наф та Куба мне?..)

Пр.
          Я свободен, словно таракан в стволе,
          Я свободен, как подтяжки на метле,
          Я свободен от перин и одеял,
          Я свободен – и всех критиков послал!!!

Призрак из тех королей,
Что любят ямб и хорей.
Черновики на столе
Перекочуют в музей!
Ну, а пока,
Как наколкой на руках,
Портит ими
Имидж.

Сводит с ума
Чей-то талант.
Прячу в карман
Свой вариант.
Я люблю и ненавижу тебя,
АаА!
АаА!

О, Муза!  Донна Роз.. ой, Донна Хельга!
Ах, как вы мне приятно.. по ушам…
Не вас, случайно, наблюдал я мельком
На подступах к берлинским рубежам?..
В одной ладошке – для наколок шило,
В другой – подушка и помятый флаг…
…Куда черновики-то потащила??
Их тока букинисту за пятак…
При виде вас я делаюсь добрее,
И рвется в бой помятое перо!
Мы нашлифуем критикам хорею,
А самым злобным въямбим под ребро,
И имидж мой зароем с потрохами,
И возопят во всех концах земли…
Я не король. Но я скажу стихами –
Берлин не ждет! Пошли с ума, пошли!..

Вздыхает критик: «О, ПГ, счастливчик!
Ты популярен, в интернете как Дибров!
И, как  Кипелов, голосист. И крут, как Кинчев...»
И трёт больное место под ребром.                                              

Свалила с ног твоих стихов ватага
И потрохов в саду зарытых «аромат».
Ласкает небо Чёрный Роджер над Рейхстагом,
Подмигивает мне: «Сходи с ума!»

Кто тут еще сумел сберечь остатки мозга?
На флудные поля пегасам страшен путь…
Здесь каждый лир.герой достоин кисти Босха,
А каждый критикан рад кипятку хлебнуть.
Средь них мечусь и я, флудёр в сверхлегком весе,
Отважной музы грудь берлинскою стеной
Отчаянно встает меж мною и поэзью,
А я савсэм адын, зарытый и больной,
Средь флагов и хорей, кипелов и вампиров,
И небо валит с ног в перинную кровать…
Не выкритиковал, не перевыбравиро…
Пойду читать букварь и челюсти вправлять.  

Как не играй на публику,  пиит,
Притягивая зA уши кургузость -
От критиков надёжно защитит
Широкая грудная клетка музы.

Всех лит.героев даже Босх не смог
Изобразить бы и очеловечить.
Зато придёт какой-нибудь Васёк
И умилится от фефектов речи.

Они не вечны, просто наш флудёр
Подрасшатал в беседе долгой челюсть
И с ног свалился, и язык натёр.
Скорблю о том... И пожалеть осмелюсь.))

"Я свободен!" как Кипелов он орал
И с Рейхстага джагой-джагою махал,
Модераторы в атасе, всем трындец!
Браво, Призрак, отфлудился, наконец!

За Алекса!

За Хельгу.

Спасибо, Хельга))

Хельга, пойдем отметим?)