Немилосердно жаря темя,
Казалось - впереди полвека,
Но оказалось спорым время.
Уже на горизонте виден
Илья-пророк на колеснице,
Пока ещё он очень мирен -
Огонь играет лишь на спицах.
Но скоро очень, очень скоро,
Затянут тучи простынь неба,
Заполыхают светом грозы,
И всё..., опять не будет лета...
И снова труд за две копейки,
По вечерам обрыдший ящик,
Пустые думские скамейки,
Слова, похожие на мячик...
Кавказцы, правящие Русью,
Олигархические яхты....,
Наверно, не было б так грустно,
Но водку выпил всю я как-то......
