"Мелодии белой ночи"...Змейка покачивающихся огней - вода уносит бумажные фонарики с поминальными свечами … Деревянное постукивание гэта - звуки мыльными пузырями отделяются от каменных ступеней храма, по-рыбьи невнятно толкаются в жёсткую щёку горы и разбредаются в душной чернильной тишине.
Отчего-то со стороны всё это кажется лишённым всякого смысла ( вроде кожицы, сходящей после солнечного ожога- пустая, прозрачно-невесомая, со следами шрамов и складочек…). Но, иногда, именно в э т о м погружении в давно уже несуществующее полузабывшиеся мелочи сосредотачивается вся твоя суть, оно становится не…об…ходимым ( без чего не выжить …) – помнить, думать, существовать внутри этой памяти.
Ветер трогает колокольчик. Звон, густой бронзовобаритонистый, раскачивается, как лодка, надолго зависает в воздухе, становясь то громче, то почти пропадая, и, постепенно, угасает.
Тебя нет... Нет, как этого, уже уплывшего голоса колокольчика - нигде, никогда больше. Тебя нет так незыблемо, так безнадёжно -... навсегда. На-в с е г д а… На всю оставшуюся жизнь. Оставшуюся ( или кем-то оставленную - тебе…) жизнь…? Кому…? Зачем…? Бывают такие, очень глупые, вопросы. Бес-смысленннные… Которые не стоит задавать. Никому и никогда. На них невозможно получить ответа. Даже от… Бога. Трудно думать, что тот, кого не стало о к о л о - ….умер. Нет, не так. Просто он был…? Нежнофосфорицирующим Зелёным Человечком с Самой Далёкой Звезды. И истаял так же, как эти звёзды с приходом рассвета. Как сахаринка в чайном стакане. Можно думать, что он просто … приснился. Детский сон – и невесомое ( до звона во всём теле ) парение над землёй. В этой высоте нет ни капли взрослого рассудительного страха – один щенячий восторг и щекотная нежность. Как будто это отец подбрасывает тебя, толстощёкого малыша – в самое небо. А уж папа-то непременно поймает, лети ты хоть из самого космоса.
И вот, однажды, оказывается, что полетать высоко – это так нужно. Так важно. Хотя бы – изредка. Даже если ты давно вырос и ( втайне..!) начинаешь думать, что никогда не умел летать. Никогда - в этой жизни… Тогда и нужны – сны. Оттого и есть ты. Улетевший, растаявший, приснившийся однажды. Тебя нет, но ты – существуешь. Во всех лишенных какого-либо смысла пустяках,без которых не выживают. Без которых перестаешь быть тем, вспоминающим в своих снах, что ты – птица небесная. Радужно-синяя… С крыльями в полнеба. И они никогда не устают носить тебя к любимым. Даже если те живут на Самой Далёкой Звезде….