Шутить легко, что я легка,
Что к одиночеству привычна,
Но весь мой боевой запал
Померк в любви к нему лиричной.
Цепочка серых мёртвых дней
Не прерывается салютом…
Ищу спасенья у друзей,
Но вновь тоска бежит по кругу…
Приёмник стонет о любви,
Картонной и ненастоящей.
Хочу кому-то позвонить,
Но телефон гудками плачет.
Не застегнув своё пальто,
За ветром отправляюсь в путь:
Ему, бродяге, всё равно,
Кто я и как меня зовут,
О чём мечтаю, чем дышу,
Кого люблю и кем пылаю,
Кому ночами я пишу
И чьи стихи потом сжигаю…
Ему б слезами на щеках
Размазать тушь; и в диком вальсе
Кружиться в длинных волосах
Невольной спутницы пропащей…
Ему бы петь про холода,
И из руки её замерзшей
Вдруг вырвать фото и поднять
Туда, где вечер кровоточит…
Пусть стану плакать до утра
О том, что возвратить не в силах,
Но лучше – с ветром по дворам,
Чем – без него в пустой квартире…
Дышу холодным декабрём:
Нам всё равно не быть вдвоём…