Памяти газеты «Сорока-801»
п р о д о л ж е н и е
* * *
Жизнь, как правило, налаживается после того, как перестаёшь путать «тогда» и «теперь».
* * *
«Нет, это – не облака, это – кошмар какой-то!» – уставившись на небо воскликнула Ты. Я посмотрел на твоё покрытое синюшней чешуёй лицо, раскосые глаза, приплюснутый нос картошкой и подумал: «Нет, это всё-таки облака!»
* * *
«Кто я есть?» – вопросил он, поставил вопрос ребром и сотворил из него Еву. Оказалось – Бог. А так хотелось быть Пигмалионом.
* * *
Высказывание – это блик позиции. Отражение её – жизнь.
* * *
В объятиях сегодняшнего думать о вчерашнем. А потом сегодняшнее... Ладно! Послезавтрашнее излечит!
* * *
Знаешь, в моём Словаре Допустимого всё реже находятся адекватные тебе слова.
* * *
Мы вместе. Это – вопрос. И он стал риторическим.
* * *
Порядочность по отношению к некоторым выглядит просто наивностью?!
* * *
Если за душою ни гроша – подари Ей мир или звезду и скажи, что главное – внимание.
* * *
Если возомнил себя Богом – будь им до конца, то есть отбрось привычку по мелочам прикидываться смертником.
* * *
Умница! Какая она всё-таки умница: плавный шаг в сторону, р-разворот и – каблучками по асфальту в отдаляющемся ритме. Ты умеешь угадывать желания! («Танцы на плоскости»).
* * *
«Люблю тебя!». Я – весь вниманье. Но, блин! Опять не мне посланье!
* * *
Даже если расстанемся завтра... Нет, меня всё равно не излечит, что всю долгую жизнь были вместе.
* * *
Ток волос над гитарой склонённых... Так легко и уже отстранённо вспоминаешь вчерашние сказки.
* * *
На губах твоих солоно имя, что вчера безоглядно и нежно сочеталось со словом «любимый».
* * *
Пригуби терпкий вкус этой ночи лёгким трепетом прикосновенья.
* * *
В вышине расстворяется стая. Одинокая птица, ты плачешь...
* * *
Змея, кусающая себя за хвост не отравится. Отравятся те, кто полезут её спасать.
* * *
За неимением своей, в нас часто просыпается тоска по чужой силе.
* * *
Вся наша беда в том, что Ты – Скрипка, а я – Тривиальт. Это то, что получается из скрипки после многих проб и ошибок.
* * *
Я безумен. Люди смотрят мне в лицо и – не верят. Более того, некоторые из них полагают себя таковыми же. Я не спорю. Я никогда не спорю с ними об этом. Неслышно ускользаю в сторону, прижимаюсь затылком к холодной стене и, запрокинув голову, молча смотрю на звёзды. Даже днём.
* * *
Доза разочарования была маленькой и не смертельной. К нему невозможно привыкнуть. А вот ломки всё равно бывают.
* * *
На столе – недопитое шампанское марки «Ихь штэрбе». Я всегда восхищался твоим вкусом. И вдруг – обгрызенный край бокала... Перестань, тебе это не идёт!
* * *
Тебе опять плохо. Ты весь день слоняешься, поправляя, то и дело сползающую с мышц лица улыбку-судорогу. Не все хотят замечать твоё настроение. В ночи уже, угрюмый и злой, возвращаешься в пустую квартиру и, включив погромче музыку, отыгрываешься, резко мазанув «мойкой» по руке. Делай это осторожно! Чтобы, когда шрамы чуть подживут – отодвинуть тонкими нервными пальцами край манжетки, как бы невзначай обнажая перед нами прохладное запястье.
* * *
Берегитесь того, что бережёте!
* * *
Бог мой, как схожи слова: «преданность» и «предательство»! (Тривиальт, чей-то преданный друг).
* * *
Этот город – всему цена. Потому, что ты его не построил, ты его – создал.
* * *
Бедный - бедный дедушка Фрейд! Лучше бы его не было!
* * *
Искренность – это когда тебе не верят.
* * *
Из имён тоже вырастают, как из поношенной одежды.
* * *
Каждая смерть – поражение. Цели.
