"Помнишь, как мы проводили холодные зимы?" (А. Васильев)
Ничего не говори мне. Не говори, почему мы оставили тёмную квартиру и теперь сидим на полу в подъезде, прислонившись к тёплой, громоздкой и обшарпанной батарее. Не говори, почему глупая лысая лампочка под потолком чуть покачивается в клубах сигаретного дыма. За нашими спинами, на подоконнике источают пар два гранёных стакана с нестерпимо крепким чаем и горит беспокойный кружок "Lucky Strike". А ещё дальше – ночь, зима и метель. Чёрный холод. В твоих руках – сухая ромашка. Крутишь её в пальцах, отрываешь мёртвые лепестки: будет - не будет... Ну, что получилось?
А впрочем - ничего мне не говори.