Посв. М.
Я увидела тебя издали
и подумала: сильный, правильный.
Я влюбилась в тебя мысленно —
взяла и себя ранила.
Я уверена была с точностью,
что неделя вместе — и в разные:
стать в твоей жизни прочерком,
небольшой, но эффектной радостью.
Каждый день целовала волосы,
улыбалась, шептала нежности,
завывала кошачьим голосом
о судьбе и о неизбежности.
Ты смеялся: «Милашка, нам с тобой
3 недели любви отмерено.
Ты не станешь моей судьбой,
я — твоей», целовал уверенно.
Я исполнила, что обещано:
приручила, с ума свела, выжала.
Ты ж не верил, что в сердце трещину
оставлю, что ты не выживешь
без меня. Ты смеялся весело.
А теперь на коленях просишь,
чтоб писала, звонила, грезила
о встрече. Мой шарфик носишь.
И казалось бы: вот победа.
Только в нашей игре, любимый,
проигравших, выходит, нету:
мы играли на половины
и выиграли. Если хочешь,
я сдамся тебе с повинной.
И днем, и с утра, и ночью,
я только твоя, любимый.
