Весна без помех, весна без усталого сна.
Я верю в нее, задыхаясь в немом январе...
А кто-то кричит: "Просыпайся, июль на дворе!"
Отбиваюсь от рук. Убегаю в мороз, в февраль.
Взахлеб: "Да как они смеют так нагло врать?!"
Ладонью по льду... он стекает по пальцам вниз.
Безотчетливый страх... а внизу рукоплещут: "Бис!"
Нет, не сон. В 6 утра началась зима,
Что сбежит, когда тот, по имени Май
Прошагает ко мне твоими следами путь.
И поэтому верю - осталось еще чуть-чуть...